أمينة المريني ..الحق في الشعر*
تحية عالية إلى شاعرات وشعراء المغرب الحبيب…
إلى شاعرات وشعراء العالم.. على أي فٓنٓن صدحوا…
أولئك الذين يصوغون من رحيق قلوبهم ما يثري حياة البشرية ويمنحها معنى…
إلى الأصوات الشادية بالسلم والحب…
سفراء المحبة والجمال …
***
إنه الشعر .. الذي يوحدنا.. هذا الدم الدفاقُ المسافر في عروق البشر جميعِهم، وأكاد أجزِم أن كل الناس شعراء، ماداموا يحلمون ويشعرون…لكن الاختلافٓ أن الشاعر وحده يستطيع أن يحوِّل الحلمٓ و المشاعر إلى لغة وصورة مٓوّٓارتين بالفتنة والدهشة..بينما يسير غيره في سٓنٓن الحياة حيث تتجاذبه أنماطٌ وحالاتٌ أقربُ إلى الشِّعرية…..هكذا يصبح الشعر فعلا إنسانيا ثاويا في كينونة الإنسان ،يرافقه منذ حدا لناقةٍ أو مٓتٓح على بئرٍ أو بكى واستبكى على طٓللٍ أو رفع صوته (بأعيوع) على قُننِ الجبال..أو وقّٓع إنشاده على آلة (اللِّيرا)في اليونان وسومر ومصر القديمة….(ففي ذلك الماضي السحيق للعالم كان المجاز ، وجميع مواد هذا الكون يحمل علاماتٍ شعريةً ..بل إن كل باحث عن ماضي النيرانِ الأوليةِ للعالٓم فهو حالم باللهب وكل حالم باللهب هو شاعر مُتّٓقدٌ) حسب باشلار.
الشعر ، ياسادة، لا ينفصل عن جوهر الحياة، فهو الدوحُ النابتُ في عمق الإنسانِ والوارفُ فيه..وهو العريشةُ التي يستظلُّ بها من رمضاءٓ ولُغوبٍ….هو الوٓزٓر الحانِي الذي نٓحتٓه الإنسان بين ضلوعه يفيءُ إليه ويحتمي به في زمن الغربة والقسوة والذبول…إنه ذلك الباب الثاني الذي ينفلت منه البشر ليعيشوا وجودا آخر إذا ما كٓلحٓ وجه وجودهم البيولوجي. ..الشعر هو الأفق الرحبُ ، اللامتناهي الذي يحتوي الإنسانٓ ضدا على الزمن الإسمنتيِّ المتكلِّس الذي أفرغ القيمٓ من معناها….
من نبْع الشعر يفيضُ الحبُّ دفاقاً ويرفرف السلمُ خفاقا، وفي مُروجه تتهادى عرائسُ الجمال تُغازلُ القلوبٓ النقيةٓ التواقةٓ إلى المحبة، الطمّٓاحةٓ إلى السمو و الجلال…فهل لقلوب الشعراء وقتٌ للكراهية والبغضاء، وهل لصدورهم متّٓسع للضغينة والشحناء؟؟؟!!!.
حين يكتب الشاعرُ يُفصح عن تعلقِه بالحرية وانعتاقِه من القبح وعودتِه إلى الجوهر وتصالحِه مع سُبُحات الضياء…
وبهذا يعيد الشاعر للعالم توازنٓه لأنه يضخ في فضاءاته دماءٓ التسامح والصفاء ويمسح عن وجهه غٓبٓشٓ الرداءة ومن هنا يكُون الشعر(فنا يقدِّم الجمال
والتعاطفٓ الذي يستعيد العالمٓ النافرٓ ويساعدُ على رؤيته بنظرة أوسعٓ وأكثرٓ إنسانيةً) كما يرى راسل..
فمهما تبلغِ البشريةُ ذروةٓ المدنية يٓبقٓ الشعرُ الشعلةٓ الوهاجةٓ التي تضيء سبيلٓها لتنتصر على وحشية الحضارة الراهنة…..
الشعر، يا سادة، هو ذلك النايُ الذي مافتِئ يُطوِّف الدنيا، منذ الأزل، ويحِنُّ إلى أصله ويبكيه، ولا يملك الشاعرُ المُوٓكّٓلُ به إلا أن يُصاحبٓه ويُحٓمِّلٓه آهاتِه وتبتلاتِه ونجواهُ، ويجوسٓ به الشائكٓ والعٓصيّٓ والقصِيّٓ لعله يقبِض على الخفيِّ في أدغال الروح.
والكائن الشعريُّ، ياسادة، كالكائن المائيِّ لا يكون إلا بالشعر…الشعر رئتُه وأعضاؤُه التي بها يكون أو لا يكون..فلا مجالٓ لحياة حقيقية إلا بالشعر الوضيءِ المتسامي عن الإسفاف والابتذال ..وبهذا يكون الشاعر كالنحلة التي تجمع الرحيق من زهور البراري لتصنع شرابا سائغا للشاربين…
والشعر، ياسادة، يستعصي على التوصيف فهو ليس وضوحا ولا غموضا ولا جعجعةٓ رحىً ولا لبِناتٍ باردةً ولا سفسطةً ودوٓرانا في فراغٍ ولا رغوةً برّٓاقةً ولاسهلا، لا أفقٓ له، ينثر فيه الشاعر حباتِ قلبه دون كابحٍ…الشعر رؤيا عميقةٌ تمتٓح من ينابيعِ لغةٍ مّعتّٓقةٍ متناغمةٍ مع رقٓصاتِ الروح، متمردةٍ على القوالب والأشكال..
ليس هناك شعر واحد، يا سادةُ، هناك عوالم من الشعر وهناك عالٓم لكل شاعر في هذا الكون، منذ امرئِ القيسِ وهوميروس إلى آخرِ شاعر مفتٓرٓضٍ أن يكون…..
من هنا لا يحق لأحد أن يٓحْجُر على شاعر أو يكمِّمٓ فاهُ، أويُنصِّبٓ نفسٓه سادِنا لخيمة الشعرِ فيُقصيٓ شاعرا آخرٓ أو يُكلِّسٓه في خانةٍٍ ضيقةٍ ..حرِّروا الشعراء من وصاياكمْ، فللشعرِ ، مخلوقِ اللهِ، سبعُ سماواتٍ وللشاعرِ أجنحةٌ نورانيّٓةٌ لا تُحصٓى….دعُوا الشعراء يلتفون تحت سماء الشعر الكونيِّ ، دٓعُوا سواعدٓهم تتشابك …وحدٓهم سيُرقِّصُون العالمٓ بلغتهم ويُثْرونٓه ويُعمِّقون معناهُ..لا تخندقُوهُم بمتاريسٓ داخل أرخبيلاتٍ مُصطٓنٓعة….
أفسحوا المجال لتٓفتُّح قرائحِ النشءِ..لتنمو شتائل الشعر..فوحده الشاعر من يعيد
صوْغٓ جمال الكون ويُشكِّل توازنٓه فهو مذ كان، كان سيدٓ القبيلةِ…تخِرُّ له الجبابر…وسيبقى ضدا على المادية الفتاكة سيدا يحمل أدواتِ البناء، فإذا صمٓتٓ آلتِ الأرضُ إلى يبابٍ….
دعُوا الناس يكتبون وينكتبون، لا تضعوا..حواجزٓ في طريقهم غدا سيجلس التاريخ وينخُل ما كتبوه..ويُصدرُ حُكمٓه الأخير..فما ينفعُ الناسٓ يبقى، أما الزّٓبٓد فيذهبُ جُفاءً…
فاس: 21 مارس 2026
The Word of the Moroccan Writers Union
On World Poetry Day 2026
Composed with mastery by the moroccan great poet
Amina Merini
Member of the Executive Office of the Moroccan Writers Union
A Lofty Salute to the Poets of My Beloved Morocco…
To the poets of the world – women and men – whichever bough they sing…
To those who fashion from the nectar of their hearts what enriches human life and grants it meaning…
To the voices chanting peace and love…
The ambassadors of affection and beauty.
It is Poetry… that which unites us. This surging blood traveling through the veins of all humanity. I dare say that all people are poets, so long as they dream and feel. Yet the difference remains: the poet alone is capable of transforming dreams and feelings into a language and imagery shimmering with charm and wonder. Others may walk the beaten paths of life, pulled by patterns and states that merely border on the poetic.
Thus, poetry becomes a latent human act within the very essence of being. It has accompanied Man since he first sang to his camels, or drew water from a well, or wept over the ruins of a departed loved one; since he raised his voice in the Aayouaa chants upon mountain peaks, or struck the strings of the Lyre in Greece, Sumer, and Ancient Egypt.
As Bachelard observed: “In that ancient past of the world, there was metaphor; every substance in this universe bore poetic signs. Indeed, every seeker of the past of the world’s primal fires is a dreamer of the flame, and every dreamer of the flame is a poet ignited.”
Poetry, my friends, is inseparable from the essence of life. It is the verdant, sprawling grove rooted deep within the human soul. It is the arbour under which one seeks shade from the scorching heat and weary toil. It is the tender sanctuary that Man has carved between his ribs, seeking refuge and protection within it in times of estrangement, cruelty, and wilting. It is that “second door” through which humans escape to live another existence when the face of their biological existence turns bleak. Poetry is the vast, infinite horizon that embraces Man in defiance of this concrete, calcified time that has hollowed values of their meaning.
From the spring of poetry, love overflows in abundance and peace flutters its wings. In its meadows, the brides of beauty tread lightly, flirting with pure hearts that long for affection and aspire to sublimity and majesty. For do the hearts of poets have any time for hatred and animosity? Do their souls have any room for malice or strife?
When a poet writes, they voice their devotion to freedom, their liberation from ugliness, their return to the essence, and their reconciliation with the emanations of light.
In this way, the poet restores balance to the world. They pump the blood of tolerance and serenity into its spaces and wipe the mist of mediocrity from its face. Hence, poetry is—as Russell perceived it—”an art that presents beauty and empathy, reclaiming a world that has grown alienated, and helping us to see it through a broader, more humane lens.”
No matter how far humanity reaches the pinnacle of civilization, poetry remains the glowing torch that lights its path to triumph over the brutality of our current civilization.
Poetry, my friends, is that flute which has never ceased wandering the world since eternity, longing for its origin and weeping for it. The poet, entrusted with this flute, has no choice but to accompany it, loading it with their sighs, their prayers, and their private whispers. They traverse the thorny, the arduous, and the remote, hoping to capture the “Hidden One” within the jungles of the soul.
The poetic being, my friends, is like an aquatic creature: they cannot exist but through poetry. Poetry is their lungs and the very limbs by which they are or are not. There is no room for a true life except through poetry—radiant and transcendent above shallowness and banality. In this, the poet is like the bee that gathers nectar from wild blossoms to create a drink that is sweet and wholesome for those who partake.
Poetry, my friends, defies description. It is neither clarity nor ambiguity; it is not the hollow grinding of a mill, nor cold bricks, nor sophistry and circling in a void. It is not a glittering foam, nor a shallow path. Rather, it is an infinite horizon where the poet scatters the seeds of their heart without restraint. Poetry is a profound vision, drawn from the springs of an aged, vintage language – harmonizing with the dances of the soul and rebelling against all moulds and forms.
There is no single “Poetry,” my friends. There are worlds of poetry, and there is a unique world for every poet in this universe, from Imru’ al-Qais and Homer to the very last hypothetical poet yet to be…
From this truth, no one has the right to restrict a poet, to muzzle their mouth, or to appoint themselves the high custodian of the “Tent of Poetry” – excluding one poet or calcifying another within a narrow box. Free the poets from your mandates! For Poetry – that creature of God – possesses seven heavens, and the poet possesses countless luminous wings.
Let the poets gather under the universal sky of poetry; let their arms be entwined. They alone will make the world dance with their language; they will enrich it and deepen its meaning. Do not entrench them behind barricades within artificial archipelagos.
Make way for the blossoming of the youth’s genius… let the seedlings of poetry grow. For only the poet reshapes the beauty of the universe and forms its balance. Since time immemorial, the poet was the Master of the Tribe, before whom tyrants would bow. Against the onslaught of lethal materialism, the poet shall remain a master bearing the tools of construction—for if the poet falls silent, the earth shall turn into a wasteland.
Let the people write, and let them be written. Do not place hurdles in their path. Tomorrow, History will sit and sift through all they have composed; it will issue its final verdict. For that which benefits the people remains, while the dross passes away like foam.
Fez: March 21, 2026
عذراً التعليقات مغلقة